di Madre Giovanna Garbelli
Una vocazione può nascere in qualsiasi modo, luogo, circostanza, perché ovunque può farsi sentire la voce del Signore. Dobbiamo comunque riconoscere che l’humus privilegiato è questo: il calore famigliare, l’esperienza ecclesiale, l’amore e il dolore, la bellezza, il Verbo Incarnato presente fra noi.
Il racconto, che nella sua parte iniziale ha ormai sapore d’altri tempi, trapassa il cambio di millennio e arriva fino a noi.
Madre Giovanna Garbelli: Sono cresciuta a Milano-Bicocca, il nuovo quartiere operaio intorno alla fabbrica di pneumatici Pirelli, in una casa popolare circondata da campi incolti. Mio padre, che si era sposato un anno prima, aveva ottenuto un posto di insegnante nella vicina scuola elementare. Ricordo vividamente la lunga fila di lavoratori che affollava il panificio locale dietro l’angolo, dove compravo il pane ogni mattina da quando avevo quattro anni.
La nostra casa, un modesto bilocale con cucina, era aperta a tutti. Mio padre era solito riunire molti bambini poveri intorno al tavolo della nostra sala da pranzo, nel pomeriggio, per aiutarli a svolgere i compiti. Mia madre riempiva la casa con la sua voce melodiosa mentre si occupava delle faccende domestiche. Io ascoltavo estasiata. Cantare mi affascinava. A tre anni, i vicini mi facevano salire su una sedia per ascoltare l’ultima canzone che avevo imparato. Non eravamo ricchi di denaro, ma di letteratura e di musica.
La chiesa parrocchiale era alla fine della nostra strada. Tutti i bambini del quartiere frequentavano la Messa e l’oratorio sotto la supervisione di alcune suore che facevano catechismo e organizzavano giochi ogni domenica pomeriggio. Tutto ruotava intorno alla parrocchia cattolica, al calendario liturgico e alle tradizioni del rito ambrosiano.
Un Natale senza il presepe sulla credenza del nostro salotto, con le sue luci e le sue statuine, era inconcepibile; né era immaginabile la Quaresima senza l’astinenza, né la Pasqua senza la Messa di mezzanotte e le uova di cioccolato. Il giorno dello stipendio mio padre portava sorprese gioiose, tornava sempre a casa con un regalo per i suoi quattro figli: giocattoli non costosi, ma che raccontavano la sua profonda dedizione alla famiglia. Non mi ha insegnato solo a pregare, ma anche ad andare in bicicletta, a nuotare, a leggere libri e a guardare film.
Abbiamo scalato gli aspri sentieri delle Prealpi, le cui cime si stagliano all’orizzonte di “quel cielo di Lombardia così bello quando è bello, così splendido, così in pace” (Alessandro Manzoni), in estate. Vengono in mente ghiacciai, fiori alpini e pendii di mirtilli. Così come il mese trascorso sulla costa ligure, passeggiando sulla battigia per raccogliere conchiglie e tuffandosi dalle alte scogliere per catturare enormi stelle marine rosse. Papà ha riempito la nostra infanzia di bellezza. Non appena fui abbastanza grande da apprezzare l’arte, papà mi portò con sé a visitare le glorie dell’arte cristiana. Andammo a Ravenna, Firenze, Pisa, Lucca e Loreto. Il Mausoleo di Galla Placidia, con i suoi mosaici blu punteggiati di stelle dorate e la Basilica di Sant’Apollinare in Classe si sono impressi nella mia memoria per sempre, anche se avevo solo nove anni, e non sono più tornata a vederli.
Nonostante la mia educazione cattolica, mi sono allontanata dalla fede quando ho iniziato a frequentare un noto liceo del centro di Milano. Mi sembrava di essere approdata in un altro mondo. Mi sentivo a mio agio? I doveri morali e la religione erano davvero così importanti? Che senso aveva la sofferenza? Chi si occupava della giustizia? La mia mente filosofica si risvegliò. La rivoluzione studentesca mi allettò all’inizio, ma la violenza del loro approccio alla fine mi disilluse.
Al culmine della crisi, la mia famiglia si trasferì in un appartamento più grande in un edificio più vicino al centro di Milano che mio padre aveva acquistato. Un giorno la vicina mi chiese di accompagnare la figlia in parrocchia per iscriverla al corso di catechismo. Appena entrati sul sagrato della chiesa, un sacerdote mi salutò come se fossimo vecchi amici e mi invitò a unirmi al gruppo giovanile per una gita all’Abbazia di Chiaravalle. Rimasi perplessa, ma poi pensai: “Perché no?”.
Di conseguenza, ho conosciuto Comunione e Liberazione. Non avevo mai visto un gruppo unito dalla presenza di Cristo! Non erano moralisti o artificiosi e mi sono sentita a casa. Mi hanno fatto conoscere don Giussani, un santo vivente. Finalmente un sacerdote che sapeva rispondere alle mie domande con convincente coerenza, che insegnava che ragione e fede non si escludono a vicenda e che la fede è il principio guida ultimo per comprendere la realtà. Con don Giussani leggevamo Dante, Leopardi, Claudel, Peguy, Eliot e ascoltavamo musica classica. Abbiamo pregato la Liturgia delle Ore e Giussani ci ha spiegato la Bibbia in modo vivido, facendola rivivere. La fede era diventata così attraente che era impossibile non innamorarsene. Cristo era presente nella musica, nella letteratura, nella filosofia, nella scienza e in tutto ciò che mi interessava.
L’incontro con Comunione e Liberazione, così come l’intuizione della vocazione, sono avvenuti come un unico evento. Nessun’altra realtà era più bella e mi dava più felicità, quindi valeva la pena dare la vita per essa. Avevo 15 anni. Mio padre morì d’infarto un anno dopo e in questo evento doloroso, che ha approfondito il mio desiderio di seguire il Signore, Cristo risorto è stato la mia àncora. Iniziai a sperimentare il potere della preghiera e passai molti sabati pomeriggio in adorazione, incurante del tempo che passava. A 18 anni iniziai a frequentare il Carmelo di Milano, dove era entrata da poco una cara amica. Tuttavia, più andavo in visita, più ero confusa e inquieta. Ero sopraffatta da un senso di soffocamento. Decisi allora di andare da don Giussani e di chiedere la sua guida.
Giussani mi ha proposto di leggere “La montagna delle sette balze” e di visitare la Trappa di Vitorchiano. Trappiste! “Chi sono?” Mi chiedevo, avendo solo una vaga idea che seguissero la Regola di San Benedetto e che fossero a seicento chilometri di distanza. Alla fine decisi di andarci con un amico l’estate successiva. Guidammo per cinque ore sull’Autostrada del Sole. Ci fermammo a Orvieto per ammirare la facciata a ostensorio del Duomo. Le sue scintillanti tessere dorate brillavano al sole intorno al simbolo eucaristico, prefigurazione di un incontro. La bellezza del luogo mi penetrò nel cuore e ne fui grata. Continuammo a percorrere la strada verso il monastero per alcuni chilometri, attraversando campi di grano e di ulivi argentati. La foresteria del monastero era un’antica casa con una bella torretta merlata. Passammo davanti a un cancello in ferro battuto. Erano le cinque del pomeriggio. La sorella che si occupa degli ospiti ci informò che l’intera comunità si era riunita in chiesa per l’adorazione eucaristica. La struttura del monastero era moderna. Mi aspettavo qualcosa di più tradizionale. Entrammo nella cappella riservata agli ospiti. La luce era calda e sull’altare regnava l’ostensorio. Mi inginocchiai. Una sorella cantò l’antica melodia gregoriana “Ave Verum Corpus Natum de Maria Virgine”, non quella di Mozart. Non so spiegare cosa sia successo in quel momento. Ero sicura di essere arrivata a casa.
I cistercensi contemplano il mistero di Dio presente tra gli uomini vivendo in una dimensione comunitaria, un’esistenza spalancata sull’Eterno in un mondo sempre più individualista, chiuso in una prospettiva di finitudine. Il triplice equilibrio tra Ufficio divino, lavoro e Lectio Divina dà struttura alla loro giornata. La regola del silenzio approfondisce le relazioni.
Per ogni diocesi e latitudine, la testimonianza benedettino-cistercense è essenziale. Vitorchiano è una comunità molto unita e fervente, costantemente benedetta dalle vocazioni. Dal 1968 ha fondato monasteri in Italia, America Latina e Asia. Quando è arrivata la chiamata da una diocesi delle Filippine, abbiamo deciso di rispondere e sono partita con altre nove sorelle. Vivere nelle Filippine mi ha insegnato a essere più compassionevole e più vicina ai poveri, a essere paziente in circostanze dolorose e ad essere contenta in qualsiasi situazione.
Madre Giovanna Garbelli, Abbadessa del monastero Cistercense di Matutum, Filippine
(tratto da Evangelizzazione e cultura, numero XV)
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